Whisky de Fuego

Faltaban pocos minutos para las dos de la madrugada, pero Sirius no estaba cansado. ¿Cómo podía estarlo si había pasado meses y meses encerrado en esa maldita casa? No había nada que hacer entre aquellas desconchadas paredes. Subió el volumen de la radio y llenó otro vaso de whisky de fuego. El décimo, pensó antes de llevárselo a los labios.
Si James le hubiera visto en aquel momento no habría reconocido a su amigo en aquel rostro cansado. Sus ojos habían perdido ese brillo lleno de vitalidad que los había hecho irresistibles, su sonrisa era poco más que un recuerdo de los buenos tiempos. Suspiró y se dejó caer en el sofá. Era asqueroso. Aquella maldita casa era asquerosa. Todo le traía recuerdos que desearía haber podido borrar hacía mucho. Casi podía ver a su hermano sentado frente a él, observándole con esos fríos ojos oscuros que parecían reírse de todo. El rostro de Regulus expresaba un orgullo que Sirius había perdido hacía mucho.
Las acusaciones, la desconfianza de Moony, los dementores, las ratas que le habían alimentado. Entre todos habían podido romper a Sirius Black. Pero aquello era algo que no admitiría jamás. Ni aunque el fantasma de James se le apareciese.

Y encima aquel maldito elfo estúpido no dejaba de murmurar. Había pasado muchas noches en vela, escuchándole maldecir mientras se arrastraba por el pasillo frente a su cuarto. Si todavía no le había estrangulado era... Bueno, ya no sabía muy bien por qué era, pero estaba seguro que en algún momento había tenido una buena razón para detenerse.

Llenó otro vaso y se lo bebió de un trago. No quería volver a oír maldiciones en mitad de la noche. No quería volver a recordar. No, no quería pasar ni un minuto más atrapado entre aquellas paredes mohosas, carcomidas por el odio de sus propietarios. Nunca había sido feliz allí, pero desde que había vuelto casi echaba de menos Azkaban. ¿Tan mal lo había hecho en otra vida para merecer semejante castigo?

Tenía que salir de allí. De aquel salón, de aquella casa, de aquella maldita vida. Quería dejarlo todo atrás. Subirse a su moto una vez más y dejar que la velocidad y el viento borrasen los problemas.
Trastrabilló frente a la puerta. El suelo parecía moverse bajo sus pies. El pomo tampoco quería estarse quieto. Pero cuando consiguió sujetarlo, no fue capaz de abrir la puerta. Malditos fuesen todos, no podía salir de la casa. Se lo había prometido a Dumbledore. Y a Harry. Tenía que aguantar por Harry. El chico se merecía una familia, aunque fuese un maldito prófugo borracho; se merecía una casa sin muggles estúpidos, aunque fuese aquel maldito agujero, y antes o después alguien tendría que hablarle de su padre. Del verdadero James, el que tan solo él había llegado a conocer de verdad.

Suspiró y se tambaleó de vuelta al sofá. El sofá en el que de pequeños habían jugado Regulus y él. Ahogado por la soledad y el recuerdo se aferró a la casi vacía botella de whisky. Su silueta, al igual que el resto de la habitación, empezaba a desdibujarse. Y eso estaba bien. Al menos así podría alejarse de la maldita realidad mientras esperaba a Harry. O a James. Al que primero llegase.







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Los personajes y la trama original pertenecen exclusivamente a J. K. Rowling. Este relato es publicado sin afán de lucro o la búsqueda de beneficios de ningún tipo.

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Os dejo un nuevo relatillo después de mucho tiempo sin escribir nada. Lo publiqué hace unos días en FanFiction, pero entre unas cosas y otras todavía no había visto oficialmente la luz por aquí.

Sí, es un fic sobre Harry Potter, pero no me preguntéis que extraña obsesión tengo con estos libros, porque ni yo misma estoy muy segura. Hace mucho, muchísimo que los leí y en su momento me emocionaron, después he visto las películas y me han parecido entretenidas, que no fieles a la trama. Sin embargo, ahora lo releo y aunque todavía me gustan, algunas cosas me parecen casi un poquito... infantiloides.
Aunque supongo que es normal después de conocer, por ejemplo, a Geralt de Rivia. O a Roland y su Torre Oscura.

Y a pesar de todo, cada vez que vuelvo a entrar en contacto con la historia, siento ganas de escribir algo. La última vez fue Snape, ahora Sirius.
Sin ninguna duda me gusta la generación de los Merodeadores más que la actual, de la que se salvan los gemelos Wesley, Luna y si me he levantado muy, muy bien y estoy pensando en los últimos libros, también Draco.
Tal vez la próxima vez que me salte la vena escriba algo sobre Remus Lupin, mi querido Moony, o Bill, el aventurero de Gringotts. O puede que recaiga en Severus que, para qué engañarnos, me fascina.


El relatillo, poco más que un drabble, lo sitúo más o menos poco después de que Harry dejase Grimuld Place para ir a cursar su quinto año en Hogwarts. Pero supongo que podría tener lugar cualquiera de esas solitarias noches que Black pasó encerrado en la vieja casa de sus padres.

Sirius es un personaje que me encanta, tanto en su formato de jovenzuelo rebelde como en el de ex-convicto gastado por los años. Su muerte (culpa de Harry! >.<) me dolió muchísimo, más que la de Dumbledore he de decir, aunque esto también puede ser porque en el fondo estaba convencida de que el director reaparecería de un momento a otro envuelto en una nube de humo. Sí, con tachán y redoble de tambores incluido.

El caso es que, como no puedo resucitarle (ya sabéis, no hay hechizos para eso) y como pequeño homenaje de fan, he intentado imaginar cómo serían esas interminables horas atrapado en Grimuld Place. Y sinceramente, no era capaz de hacerlo sin una botella de algo bien fuerte cerca, porque estoy segura de que la soledad también afecta a un Black.